Набокова «Лолита» имеет на меня странное влияние. Эта книга одурманивает меня, пропитывает некой странной платонической любовью к абстрактным понятиям жизни, воздуха, пути и цвета. И чем больше я растворяюсь в его гумбертовских строчках, тем сильнее я хочу в горы. Да-да, в горы. Как-то абсолютно не связано с текстом, с его сюжетом или формой, но это чувство проглатывает меня целиком и я стремлюсь покинуть свое насиженное место. Стремлюсь идти. Предаться этому сладостному движению и материнскому небу. И пускай мое слабое сердце, что неспособно выдержать и легкого перепада давления при нынешней жаре, разорвется на той узкой тропинки, оставив мое тело бездыханным, но мое сердце абсолютно чистым и прощенным этими горами.
Мне не нужны в жизни лермонтовские битвы, невыносимые драмы и головокружительные чувства к Человеку. Мне нужно всего лишь оставить цветы на могиле своего Сердца, похороненного на берегу Ла-Манша когда-то давно, и заполнить образовавшуюся пустоту совершенством чистоты воздуха и эссенцией песен родных Гор.
Я никогда не ожидала, что «Лолита» вызовет во мне именно эти чувства. Это ощущение материнских теплых объятий, посланных нам ветром с вершин гор.
Мне не нужны в жизни лермонтовские битвы, невыносимые драмы и головокружительные чувства к Человеку. Мне нужно всего лишь оставить цветы на могиле своего Сердца, похороненного на берегу Ла-Манша когда-то давно, и заполнить образовавшуюся пустоту совершенством чистоты воздуха и эссенцией песен родных Гор.
Я никогда не ожидала, что «Лолита» вызовет во мне именно эти чувства. Это ощущение материнских теплых объятий, посланных нам ветром с вершин гор.